Que sais-je?

Tic tac toe

2009-10-28T09:50:00.004-03:00

Qué es la madrugada si no un vaticinio. Qué es la mañana cuando le cubro el rostro. Qué son las tardes cuando me falla la voz. Y la noche ¿qué más da si existe la noche?

Extranjeros se apropian de la página siguiente. En ella una embarcación oxidada y una tripulación fantasma. A tientas por las habitaciones descubro al hombre tuerto. Tras el ojo de vidrio se deslizan los extranjeros al puerto.

Es madrugada, las mujeres bajan.

El cristal empañado, la niebla arropa a las sombras. Te remontas a una niñez con olor a pescado. La mañana baña a los huérfanos entre sus brazos. El oleaje les cala los huesos.

Crecerán. La tarde atravesará sus ojos. El pestañeo del tuerto me deja verlos volver. Los hombres bajan.

La noche entre pieles ajenas. Cierro los ojos. Sentada en el parque ausculto las hojas y su vaivén a contraluz. Como un barco fantasma.

7 de septiembre, 2006

2009-10-17T22:31:00.003-03:00

Este texto corresponde a una entrada del blog (7 de septiembre del 2006). Ha sido reescrita en octubre del 2009...

Nadie podría dar con mi enfermedad. Aun ¿soy yo o el resto de los mortales? Me lo pregunto por curiosidad, y esa sí que es la peor desgracia de todas las que figuran con delantal y estetoscopio.

Estaba en la consulta, frente a un rosario de cabezas apoyadas contra la pared. Esperábamos, no sé si al doctor o a que se desocupara un asiento. Y ahí donde los enfermos concurren a constatar la cercanía de la muerte, yo.

Escucho mi nombre en la imaginación, ralentizado y difuso entre tanto diagnóstico del hijo del hermano de la vieja que desparrama su humanidad en el primer banco que queda libre.

Sus palabras se siguen como los cuerpos en la morgue, algunas llegan a convertirse en el mármol que un mendigo roba y trueca por comida. Me sorprendo masticando junto a ella . De pronto la voz del asistente por arte de magia levanta los cien kilos en un abrir y cerrar de ojos.

A solas con la masa advierto cuán en vano es intentar poner el mármol en el sitio que corresponde. Más de alguna vez deposité un Pedro donde había un Enrique. Da igual. La gente se apila en este cementerio y sus pies cubren las lápidas que con tanto esfuerzo grabamos sobre el difunto equivocado.

Muda de las Sierpes - VI

2009-10-09T23:04:00.005-04:00

Sueño agazapadas madres.
Claman.
Guardan en los puños gotas de rocío.

Ramos de flores
recolectan
para echarlos a la hoguera
y calentar el hastío invernal.

Y, al final, ¿qué nos queda?
Un par de cartas que ven la suerte.
Nos dicen que ellas
son las concubinas del olvido,
el íntimo grito del sudor,

la sal de la Tierra.

El circo

2009-10-02T22:03:00.003-04:00

"Walk in silence, don't walk away in silence
See the danger always danger"

Joy Division

Desnudarse no es tarea fácil, excepto cuando las chicas vienen a quitarme la ropa y yo las dejo como si fueran mi mamá. Y me quedo quieta, como una niña más, una niña del mundo más.

Cartas

2009-09-25T13:43:00.002-04:00

Reconozco las miradas si se esconden tras los vidrios, mis ventanas se abren de vez en cuando y ahí te descubro, con los dedos desnudos y frágiles. Ya no tienen a qué aferrarse. Y las láminas donde depositábamos recuerdos se hunden en el café de la mañana, de la tarde, de la noche. Llega el insomnio y los sueños que no alcanzaron a entrar en el dormir se alojan en los párpados, a la intemperie sin desgarro. Sólo al roce he entregado mi alma, y por ahí anda recolectando cuerpos para habitar. Los mapas de exploradores que se perdieron porque la lluvia borró las ciudades, las programaciones nocturnas -sólo para adultos- de la TV, los diarios y revistas que relatan lo que nos pasa... Nadie podrá explicar qué hicimos, que fue de los violadores, de los asesinos, de los comerciantes, de las mediocres estrellas y de las modelos que cumplían con las medidas perfectas para que les calzara el vestido de Reinas. No saben lo que hicimos con los engranajes de esta máquina. Tú podrías denunciarme, así como yo podría culparte, pero no sabemos bien dónde quedaron, quizá se metieron en los pliegues que se hacen en la ropa al chocar nuestros cuerpos.

Nada queda de eso, demos gracias a los violadores, asesinos, comerciantes y estrellas que brillan por el reflejo del maquillaje en los flashes de lo humano, mediocres al fin y al cabo. Sabrán que tras el destello sobreviven un par de hojas que se apilan en mi habitación, esperando que alguien saque al cartero de mi cama que ha traído otra vez cartas sin remitente, cartas solamente.

Ironía escéptica - apuntes

2009-09-17T15:48:00.000-04:00

Si debe considerarse un punto de partida para la propuesta de ironía escéptica, éste ha de ser que tal ironía se levanta contra el sueño de lo definitivo. Por esto se ha de entender una especial disposición afectiva que busca y se aferra a lo que perdura, que desdeña la constancia de la duda y cuyas interrogaciones está predeterminadas por una respuesta. La ironía escéptica pone en crisis esa disposición en vistas a la “vida sin creencias” y a la consiguiente ataraxia, de tal modo que la indagación insiste en la lucidez respecto de lo que provoca la intranquilidad del alma, a saber, el apegarse a lo que se pretende determinante.

La llave perdida y el doble

2009-09-13T18:30:00.002-04:00

Hay problemas cuya resolución no consiste en una mera respuesta como si fuéramos máquinas programables. La ironía de un Sócrates, los ensayos de un Montaigne, el hombre de arena de un Hoffmann, el padre de un Kafka, los misterios de un Lovecraft, aun la erudición de un Borges, rebasan lo que algunos ceños fruncidos denominan ‘univocidad de sentido’.
Uno de esos problemas es el de la llave perdida. Lo primero es “reconstituir la escena”, como si hubiera sido otro el que ejecutó las acciones (aunque si tuvo sexo con su pareja mejor saltar este paso). Ésta es la primera instancia de desdoblamiento, ese otro que soy me escondió la llave en un momento de descuido. La reconstitución de escena, del mismo modo en que lo hace un detective con el asesino (¿quién no quiere matarse cuando tiene un minuto para encontrarla?), consiste en acceder a la racionalidad de aquél que somos, no obstante que pasa desapercibido. Es necesario volver a una conciencia que a ratos nos es ajena.
La segunda instancia es el cambio de racionalidad. Agotados los esfuerzos por dar con la maldita llave, empiezas a examinar lo que está-a-la-mano. Ese giro en el modo de enfrentar el problema es la consecuencia de la total extrañeza ante lo que somos. El doble es irreductible a la conciencia y se puede aparecer como la sombra, el inconsciente o simplemente el duende desgraciado que te esconde la llave. Entonces el pensamiento empieza a atender a la multiplicidad del sentido y ahí surge, en la apertura de la conciencia, la cartera, el bolsillo y luego el cuerpo. Ese otro que soy tenía la llave en su mano.

A. Schopenhauer y la risa

2009-09-09T19:32:00.003-04:00

Para Arthur Schopenhauer la incongruencia es la idea central de su teoría de la risa. Tal incompatibilidad requiere un concepto y un objeto particular que sea incluido y representado por él, pero que por algún aspecto más importante se excluye y difiere de todo lo que se suele pensar bajo dicho concepto (Schopenhauer, 1960, p. 651). De este modo se da el contraste entre la abstracción y la intuición por medio de una inclusión paradójica. Lo abstracto, es decir el concepto, corresponde a una noción general que nos hace esperar algo de lo particular; sin embargo, la intuición abre una fisura irreconciliable con lo abstracto, lo quebranta, develando la fragilidad de aquél respecto de la realidad, que no es sino la rebeldía de lo singular emergiendo al borde de la irracionalidad. De ahí la insólita irrupción de la ironía horadando el sentido común que se compone de pre-juicios muchas veces refugiados en la economía del concepto.

Irrupciones XXI

2009-08-28T02:35:00.000-04:00

A veces lloro de oír a las estatuas del parque virgen
A veces sonrío de verlas chapotear en las piletas
cuando vienen a encontrar la luz
antes que los barrenderos, los que vuelven, los que van,
los amantes, los colegiales y los mercaderes.
De agitar la cola como los perros
cuando esperan que se abra la puerta.
De ahuyentar el silencio.
De escapar a los autos al cruzar la calle
prendada de las luces del semáforo.
De tanta estatua me admiro, de sonreírles
y esperar que me sonrían.

La skêpsis de Montaigne

2009-08-26T17:22:00.005-04:00

Michel Eyquem, Señor de Montaigne, se esboza entre letra y letra y, embriagado por esa imaginación pródiga que pone en la balanza los juicios y hace proliferar sus puntos de vista, se descubre hasta la desnudez. Sin atenerse a las creencias, realiza las posibilidades encubiertas por lo obvio e indaga desbaratando los prejuicios. Los ensayos son ejercicios de lucidez, pero no a modo de un adiestramiento como se pretende en las escuelas, sino a través del libre correr del pensamiento. Evitando aferrarse a doctrina alguna, Montaigne abraza influencias como la de los epicúreos, los estoicos y los escépticos, y dialoga con poetas y filósofos según su fantasía los invoque.

El proyecto de Montaigne es retratarse sin artificios, para sus amigos y sin afán de servir al mundo ni obtener gloria (Montaigne, 2007: 5). De ahí que su pintura es fiel a la idea de que el conocimiento de sí no consiste en enderezar ese junco débil y escurridizo que él mismo es, sino exponerlo sin atuendos y en su constante mudar. Si para Montaigne en los actos se revela el hombre (Zweig, 2008: 72), entonces cabe concebir la escritura de Los Ensayos a modo de crónicas que se atienen a la experiencia siempre irrepetible: «Je veux qu'on m'y voye en ma façon simple, naturelle et ordinaire, sans estude et artifice: car c'est moy que je peins. Mes defauts s'y liront au vif, mes imperfections et ma forme naïfve, autant que la reverence publique me l'a permis» (Montaigne, 1595: “Au lecteur”, párr. 1) [«Quiero que me vean en mi manera de ser simple, natural y común, sin estudio ni artificio. Porque me pinto a mí mismo. Mis defectos se leerán al natural, mis imperfecciones y mi forma genuina, en la medida que la reverencia pública me lo ha permitido» (Montaigne, 2007: 5)]. Les Essais cumplen con ese propósito, muestran a ese hombre, pero no a modo de una biografía o un relato del pasado, sino en tanto que examen de aquello que se experimenta aun en el mismo momento de la escritura.

Publicado en http://www.arendtchile.cl/

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Irrupciones XIV

2009-08-23T13:21:00.000-04:00

Labial derrochado en labios enjutos
párpados sombreados por tardes
agujas surcan sus ojos, teje que teje.

Alza la vista,
marionetas descosidas,
otras a medio coser,
un vestido mal colgado,
muñecas de porcelana,
flores de cera.
Lejos jardines,
vientos de tormenta,
hojas cayendo,
el eco de los niños gastado
de tanto, de tanto
teje que teje

2009-08-15T21:18:00.005-04:00

Quizá sean las labores nocturnas las que ocupan mi sueño. Esconderse en los pliegues del silencio, abrir las manos al olvido, decir palabras nunca pronunciadas, exponerse a la oscuridad como si fuera la última vez que cometeré el sacrilegio de escribir. Pero no es eso, hay algo de seducción en querer romper los vidrios bajo los que respiro el día. A veces es el ansia de perderme. La enajenación al arrodillarme ante la soledad. Me resulta seductor, y me arriesgo a atribuirle una cierta universalidad, eso de sorprenderme recurriendo a la locura para azotar mi puño contra la realidad, ¡qué confiese! ¡qué confiese! Reverenciarla sabiendo que al entrar la noche algunos entregarán la vida y yo tensaré la cuerda hasta cortarla.

El hombre de arena - E.T.A. Hoffmann

2009-08-11T00:22:00.004-04:00

"Salvo durante los almuerzos, mis hermanos y yo veíamos muy poco a mi padre en el día. Seguramente estaba muy ocupado con su trabajo. Después de la cena que, siguiendo la vieja costumbre, se servía a las siete, todos íbamos -también mamá- al cuarto de trabajo de mi padre y nos sentábamos alrededor de una mesa redonda. Papá fumaba su pipa que acompañaba con un enorme vaso de cerveza. A menudo nos contaba historias extraordinarias y lo hacía, con tanto ardor que siempre se le apagaba la pipa, que yo debía volver a encender con un papel, lo que constituía mi mayor alegría.
Pero otras veces nos daba libros con ilustraciones, se quedaba silencioso e inmóvil en su sillón y lanzaba grandes bocanadas de humo de modo que todos nadábamos en la niebla. En noches como ésa mi madre siempre estaba muy triste y no bien sonaban las nueve decía: "Bueno, niños... a la cama, que viene el hombre de arena; ¡ya estoy oyéndolo!" Y era cierto: en esos casos oía yo algo así como un ruido de pasos lentos y pesados que subían por la escalera; tenía que ser el hombre de arena. Una vez aquellos pasos me dieron miedo; entonces, mientras nos llevaba a la cama le pregunté: "¡Ay, mamá! ¿Quién es ese malvado hombre de arena que siempre nos aleja de papá? ¿Cómo es?" "No existe ningún hombre de arena, hijito", replicó mi madre. "Cuando digo que viene el hombre de arena eso sólo quiere decir que ha llegado la hora de irse a dormir porque se les cierran los ojos como si alguien les arrojara arena."

La respuesta de mamá no me convenció; en mi alma infantil iba tomando forma la idea de que mi madre sólo negaba la existencia del hombre de arena para que nosotros no nos asustáramos. Yo siempre lo oía subir las escaleras. Lleno de curiosidad por saber algo más de ese hombre de arena y su relación con nosotros, le pregunté un día por él a la vieja nodriza que cuidaba a mi hermanita.
"¡Ah, Nataniel", me respondió. "¿No lo sabes aún? Es un hombre malo que viene a casa de los niños cuando no quieren irse a dormir y les echa puñados de arena en los ojos hasta que éstos saltan llenos de sangre; entonces él los mete dentro de un bolsa y se los lleva a la luna para dárselos de comer a sus niñitos, que lo esperan allá en el nido y tienen picos corvos, como las lechuzas, con los que se devoran los ojos de los niños desobedientes."
Con trazos horrendos se dibujó pues en mi alma la imagen del pavoroso hombre de arena. No bien lo oía subir la escalera empezaba yo a temblar de miedo y mi madre no podía obtener de mí más que un grito balbuceado entre lágrimas: "¡El hombre de arena!" Entonces yo me iba corriendo a mi cuarto y durante toda la noche me torturaba la espantosa imagen del hombre de arena. Con el tiempo crecí lo suficiente como para darme cuenta de que ese asunto del hombre de arena y su nido de lechuzas en la luna, como me lo había pintado la vieja nodriza, no podía ser del todo cierto; pero a pesar de eso el hombre de arena seguía siendo para mí un fantasma y me aterraba escuchar que no sólo subía la escalera sino que también llamaba con violencia a la puerta del estudio de mi padre y entraba en él. A veces dejaba de venir por largo tiempo pero luego aparecía con mayor frecuencia. Eso duró años y yo no podía acostumbrarme a la idea de aquel espectro monstruoso; la imagen del hombre de arena no perdía sus colores en mi mente. Su trato con mi padre comenzó a hacer trabajar más y más mi fantasía; una timidez insuperable me impedía preguntarle a él mismo por aquel enigma, pero el anhelo irresistible de descubrir el misterio por mi cuenta, de ver al fantástico hombre de arena, fue haciéndose más y más grande dentro de mí con los años.
El hombre de arena me había puesto en el sendero, de lo maravilloso, de lo extraordinario que de por sí encuentra fácilmente su hogar en el alma infantil. Nada me causaba mayor placer que escuchar o leer por mi cuenta historias espeluznantes de duendes, brujas, gnomos, etc. Pero por encima de todos estaba siempre el hombre de arena, al que yo dibujaba con tiza o carbón en mesas, roperos y paredes, como una figura extraña y repugnante.(...)"

Irrupciones

2009-08-06T00:24:00.002-04:00

Así se deshacen las hojas al tocarlas y sangra el madero al hundirse las plegarias
la mirada de un hombre se aleja.
Sentado en la escalera, como solía correr de niño, alcanzando las figuras de los extranjeros que divagan buscando un souvenir, se acaricia las manos rasgadas.
Detrás los hombres, los que han empeñado su vida al trabajo de las tardes...
Los arreboles sobre el cementerio, la fotografía de su madre, la esquina yerma de los niños de antaño. Y él sentado en la escalera aguarda su turno.

Crónica del forastero - Jorge Teillier (1968)

2009-08-03T14:04:00.002-04:00

Un desconocido
nace de nuestro sueño.

Abre la puerta de roble
por donde se entraba a la quinta de los primeros colonos,
da cuerda a relojes sin agujas.

Las ventanas destruidas
recobran la memoria del paisaje.
Aparecen en los umbrales las marcas sucesivas.
que señalaban el crecimiento de los niños.

Mientras dormimos junto al río
se reúnen nuestros antepasados
y las nubes son sus sombras

Se reúnen los que partiendo de Burdeos o Le Havre
llegaron a la Frontera por caminos aún no trazados,
mientras sus mujeres daban a luz en las carretas.

Se reúnen los que fueron contrabandistas de ganado,
ladrones de tierra, dueños de hoteles o almacenes,
bandoleros, pioneros de hachas y arados.

Los que mataron mapuches y aprendieron de los mapuches a beber sangre de
corderos recién sacrificados,
y a su vez fueron enterrados en lo alto de colinas,
mientras los deudos se reunían a tomar aguardiente en el Bajo.

Hablan de su resurrección
los ríos cuyos primeros puentes construyeron,
las herramientas aún guardadas en los galpones,
y los que ahora son partículas de alerce
creen escuchar las campanadas anunciando el primer incendio
del pueblo levantado con tablas sin labrar
en medio del invierno del fin del mundo.

En los establos y prostíbulos
se entrelazan parejas furtivas.
Se celebran matrimonios en capillas rústicas.
Los hermanos se matan por herencias,
los hijos volverán cantando canciones de trincheras.
En el desembarcadero atracan vapores náufragos.
Las carretas cargadas con los sacos de las primeras
cosechas llegan a las bodegas.

El sol quiere llegar al árbol de nuestra sangre,
derribarlo y hacerlo cenizas,
para que conozcamos a los visibles sólo para la memoria
de quienes alguna vez resucitaremos en los granos
de trigo o la ceniza de los roces a fuego,
cuando el sol no sea sino una antorcha fúnebre
cuyas cenizas creeremos ver desde otras galaxias.

El silencio del sol nos despierta.
¿De dónde viene ese chirriar de puertas invisibles?
Los visitantes miran la mesa vacía y tratan de
decirnos que hace falta derramar la ofrenda
.......... del vino en sus tumbas.
En el corazón de los alerces se apaga un tictaqueo repitiendo:
"no hay tiempo", "no hay memoria".

Griterío de choroyes
en busca de trigales.
A orillas del río
buscamos huellas.
Rápido parpadeo
de un día de verano
que despierta con nosotros.

I'll follow it

2009-07-25T19:28:00.003-04:00

Hamlet

Why, what should be the fear?
I do not set my life at a pin's fee,
And for my soul, what can it do to that,
Being a thing immortal as itself?
It waves me forth, again; I'll follow it.

(Pero, ¿a qué viene el miedo?
Mi vida no vale para mí ni un alfiler
y, en cuanto a mi alma, ¿qué puede él hacerle
si es tan inmortal como él mismo?
Me vuelve a llamar. Voy a seguirle.)

Hamlet
W. Shakespeare

Perdidos en el paraíso

2009-07-19T00:12:00.003-04:00

Por jugar a las palabras, por hallar la cerradura solamente. Hay el reflejo de los ojos que atraviesan el agujero. Más allá de la puerta nada hay, ni siquiera una muralla que nos retenga.
Y a veces me pregunto, por jugar a las palabras, ¿qué demonio me incita a morderlas?

...

2009-07-09T21:24:00.001-04:00

Noche de esquinas. Tu aliento en la boca del ladrón. La lengua sobre mi tumba.

Muero de oír lo que me llama.

He de ser la que hunde y engulle, sorda de miedo a los labios que pronuncian mi nombre.

2009-06-30T19:31:00.002-04:00

Trepar desnudos

Nuestro el desamparo

Adonde otros mueren escapas

Me robas me embistes

El vendaval arrastra la sangre abrigando las calles la lengua calando los labios

Y mudos los dos

Pizarnik

2009-06-22T18:36:00.003-04:00

Cubres con un canto la hendidura.

Creces en la oscuridad como una ahogada.

Oh cubre con más cantos la fisura, la

hendidura, la desgarradura.

Alejandra Pizarnik

algo

2009-06-19T18:17:00.000-04:00

El sexo estalla en la oscuridad, el fuego no nos pertenece. Y dejamos las pistolas sobre la cama, mas el espíritu insiste en jugar a las trincheras. "Sal de ahí chivita, chivita, sal de ahí, de ese lugar..." ¿Vamos a buscar al lobo?

Papeles

2009-06-13T16:38:00.002-04:00

La hoja se humedece. El eco de las palabras aún no pronunciadas. Tú y yo a dos metros distantes de ti y de mí.

Nos sumergimos en el río del olvido, aquel que ya no tiene nombre.

Santiago, 2:51 AM, seis minutos adelantado el reloj, Chile

Agunas consideraciones acerca de Montaigne

2009-06-12T18:18:00.001-04:00

Los ensayos dibujan a este hombre. Él ha hecho de las anécdotas su propia experiencia y al narrarlas dice de sí lo que otros han dicho. Teje y desteje su memoria, con retazos de género elabora los vestidos que en un momento le acomodan y más tarde ya no. Michel de Montaigne conversa con las historias, las cuenta transformándolas en el gesto fuerte y certero con que imprime su voz para escucharse. En el gesto de elegir a otros se elige a sí mismo, y camina tambaléandose por el sendero más difícil: el de la mesura. Los extremos sirven para contener, más en el camino del medio se esculpe y realiza lo que él es. Las digresiones que lo asaltan a cada instante son parte de esa libre búsqueda de experiencias, de maneras de narrarse y de otorgarle sentido a lo que de otra forma carecería de ello por ser una aseveración dogmática. El dogmatismo no da sentido, puesto que es imposible ser fiel desde lo más íntimo a la creencia que implica dar autoridad a algo ajeno a nosotros mismos, a confiar en algo extrínseco a nuestras vivencias. Montaigne vive de acuerdo a lo que se manifiesta y hacia eso se inclina, no obstante que para rescatarlo debe dejar bastante en la sombra, aunque sea por un momento.

Sobre la servidumbre voluntaria - Étienne de La Boétie

2009-06-07T13:36:00.002-04:00

............... No es bueno el gobierno de muchos: uno solo el caudillo supremo y soberano de todos sea.

Eso dice Ulises en Homero hablando en público. Si se limitara a decir:

No es bueno el gobierno de muchos:hubiera felizmente expresado su concepto; pero al conceder que el dominio de muchos dado que el de uno solo no era bueno, era duro e irracional desde el instante que se revestía del título de soberano parece contradictorio el añadir:Que uno solo el caudillo supremo y soberano de todos sea.
Sin embargo, puede excusarse este lenguaje en Ulises si se atiende a la necesidad que tuvo de usarlo creo, para apaciguar las disensiones del ejército: sus discursos eran más bien efecto de las circunstancias que de la convicción; pues hablando con imparcialidad, siempre es una fatalidad tener que estar sujeto a un dueño, cuya bondad no ofrece más garantías que su capricho: y el depender de muchos es tener que sobrellevar otras tantas desgracias. Prescindamos por ahora de entrar a debatir la intrincada cuestión de si las demás formas de república son preferibles a una monarquía; en este caso, debiera tratarse como preliminar qué categoría debe tener la monarquía entre las repúblicas si es que ha de tener alguna; pues la razón se resiste a creer que haya cosa "pública" en un gobierno que depende exclusivamente de una sola y absoluta voluntad. Pero esta discusión queda para otro punto y requiere un tratado particular, o más bien traería todas las disputas políticas. De lo que aquí se trata es de averiguar cómo tantos hombres, tantas ciudades y tantas naciones se sujetan a veces al yugo de un solo tirano, que no tiene mas poder que el que le quieren dar; que sólo puede molestarles mientras quieran soportarlo; que sólo sabe dañarles cuando prefieren sufrirlo que contradecirle. Cosa admirable y dolorosa es, aunque harto común, ver a un millón de millones de hombres servir miserablemente y doblar la cerviz bajo el yugo, sin que una gran fuerza se lo imponga, y si solo alucinados al parecer por el nombre Uno , cuyo poder ni debería ser temible por ser de uno solo, ni apreciables sus cualidades por ser inhumano y cruel. Tal es empero la debilidad de los hombres que algunas veces es preciso el ceder a la fuerza, necesario el contemporizar en otras; no siempre podemos ser los mas fuertes. Así, cuando una nación se ve obligada por la fuerza de las armas a servir a Uno, como la ciudad de Atenas a los Treinta tiranos, no debe admirarnos su servidumbre, antes bien debemos lamentarnos del fatal accidente que la ha causado; y aún será mejor ni sorprendernos ni lamentarnos, sino tomarlo con resignación y prepararse para mejorar de fortuna en el porvenir. Nuestra naturaleza es tal que frecuentemente sacrificamos con gusto una buena parte de nuestra vida en los deberes recíprocos de la amistad; amar la virtud, apreciar los nobles hechos, manifestarnos reconocidos a la mano que nos ha dispensado bienes, y privarnos hasta de nuestros placeres para aumentar la gloria y progresos de aquellas personas que se han hecho acreedoras a nuestro aprecio, es correspondencia tan justa como arreglada a la razón. Con todo, cuando un pais tenga la dicha de poseer un gran hombre que se haya distinguido por su previsión en conservarlo, por su intrepidez en defenderlo y por su sabiduría en gobernarlo, no me atrevo a considerar prudente lanzarse a su obediencia y entregarse ciegamente a su dominio, quitándole de un lugar donde brillaba por sus virtudes, para elevarle a un puesto donde pueda obrar mal.

Continuación

La última canción

2009-06-01T21:24:00.001-04:00

Su fantasma se yergue más abajo de mi cintura, me penetra con su frío metálico. Atraviesa mi boca una lengua incandescente y me voy hundiendo en el silencio nocturno. Mientras las ráfagas saladas azotan las venas, arrancas mi carne a mordiscos. Me sueltas entre las bestias, y ahí estoy desnuda, congelada, con la boca rota y sin poder pronunciar una palabra en mi defensa.