Donde silva el viento

¿Por qué creer que tenemos razón? ¿Por qué al movimiento perenne del mundo se antepone un sentido? ¿Por qué hay que pensar que detrás de todo hay algo?

"En apariencia, todo lo que asalta y ataca suele extrañamente ilustrarse con la herida que se abre, con la imagen que disocia una especie de epidermis vulnerable y eso que hasta entonces se mantuvo recubierto, protegido, escondido. Cada angustia –tal cual un cuchillo- cala hondo, toca lo profundo. Brota desde "el fondo" lo interior: pus, sangre o soledad. Por proteger lo blandamente íntimo. Vendrá después la alternativa al individuo: fe en que una costra, más o menos tarde, podrá recomponer y resguardar lo descubierto: esa frágil llagada que se agita en el fondo –conmovible-, a la que algunos han llamado "alma"; o descarnadamente comenzar, una y otra vez, una nueva y duradera idea fija: esa que proyecta arrojarse hasta el fondo, auscultarlo; osando descender por ello, incluso al mismo infierno…"

Carlos Ignacio Soto Olhabé "El gusto por la borra"

Ni ángeles ni demonios, lo que me hace vibrar es el mismo viento en mis entrañas. Sin necesidad de subir, ni de bajar, justo al borde del mundo... donde sonríes. ¿De qué nos protegemos? De la muerte, dirán algunos; de la vida, otros. Lo cierto es que somos afectados, conmovidos, interpelados, por ese algo que muta sin cesar. Y, a pesar de los intentos por aferrarse, el ventisquero es inexorable. ¿Queda alguna esperanza? Invocar a los dioses piensan unos; dejarse abatir, otros... Mi repuesta es ninguna de las anteriores, sigo danzando al compás de los remolinos, hasta que calen mi cuerpo como una estatua de arena a la orilla del mar.